Скамейка, брошен плащ, забыт цилиндр.
Ушел поэт. Он не вернётся боле.
На Черной речке выстрел. Он убит.
Как много крови и безумной боли.
Он не вернется больше никогда,
И строчек мелкий бисер не заполнит
Невинной чистоты бумажного листа.
И о плаще поэт уже не вспомнит.
Так будет он лежать тут, позабыт,
Пройдут года и сменятся столетья....
И мы бежим - семья, работа, быт,
Забыв стихов волшебные соцветья.
А я приду, присяду на скамью,
Отброшу все заботы и сомненья
И вспомню строки, что я так люблю:
"Я помню чудное мгновенье"….
Пушкин ушёл...
© Copyright: Ирина Зозуля-Савельева, 2025
Свидетельство о публикации №125050300043
Свидетельство о публикации №125050300043
Рецензии