Тщедушный, серый человек,
Держа в руке футляр со скрипкой,
Бредя в звенящей тишине,
Согнувшись, шёл, ища улыбку.
Трепалось ветхое пальто,
В порывах стервенелых ветра.
Но свято верил он в добро,
Живое возрождал из пепла.
Он чистил сёла, города,
Опадшие в руинах гнева.
И скрипка там его жила,
Мелодии прекрасной дева.
Скрипач
© Copyright: Дерек Киньярд, 2025
Свидетельство о публикации №125050300397
Свидетельство о публикации №125050300397
Рецензии