Горе пахнет тротилом,
Счастье пахнет цветами.
Ты же — пахнешь шафраном,
Горькой патокой, слёзным дождём.
Я не помню себя,
И сколько в том мальчике жило,
Но я помню тот ад
Что прожил восемь лет под зонтом.
Под зонтом "быстрых" будней и боли
Где свобода казалась щитом
Где ветер играл с проводами,
Под серым промокшим холстом.
А теперь предо мной полотно,
Где надежды смешались с мечами.
Как мне с тобой повезло,
Мы открыли ту дверь —
неподобранными ключами.
И вот, за порогом рассвет,
И мир неизведанный нами,
Где тысячи разных примет,
Что шепчутся тихо словами.
Пусть шафран станет солнечным светом,
Патока – сладостью первых признаний.
Дождь слезами очистит пространство,
И тротил обернётся огнём.
В каждом новом рассвете секреты,
В каждом вздохе – начало свиданий.
Оставляя в прошлом свой ад,
Мы находим себя под дождём.
Крис Лисов
Патока
© Copyright: Крис Лисов, 2025
Свидетельство о публикации №125050303945
Свидетельство о публикации №125050303945
Рецензии