Семь лет спустя

Были времена, были года, творчеству был предан я,
Жизнь проста, текла как вода, через препятствия всё терпя,
Было всё не сладко как карамель, приходилось брать деньги под заём,
В мечтах своих ставил цель, за каждый миг цеплялся во всём.

Многие кричали в спину мне: «Зачем тебе это надо?»
Оставаясь с пером и листом наедине, отвергая мнение уличного синдиката,
Прилагал усилия в разных познаниях, стать интеллигентом для народа всего, 
Уповал на божью помощь в своих начинаниях, ради успеха для себя самого.

Настало полное затишье внутри, ничего живого, сплошная пустота,
Висит замок на запертой двери, а за ней на столе старая береста,
Пытаясь жить по правилам навязанным, находясь в тени бездушного мира,
На уши шептали исходом предсказанным, кончилась бессмысленно недосказанная сатира.

Никак приказать против воли, делать то, что хочется самому,
Оборвав цепи узника неволи, не отдам свою душу никому,
Вернулся обратно к вдохновению творчества, от музыки до поэзии, семь лет спустя,
Спасает меня оно от одиночества, идеями, краткими мыслями шелестя.