Мой дед Роман

Он был мне дед, но, правда, не  родной.
Мой дед-не дед по имени Роман.
Жил очень скромно со своей женой.
Работал на заводе. В выходной
Мог «опрокинуть» рюмку и стакан.

В каморке тесной с крашеной стеной
Я помню в детстве старенький комод.
И самый нижний ящик выдвижной,
Забитый всякой разной ерундой.
«Зачем он этот мусор бережет?»

Но… стеллой был в сакральной тишине,
Тот старенький, обшарпанный комод,
Трофей, где в ящике, на самом дне
Хранилась память о былой войне,
И  время резко замедляло ход.

Война…
Дед не любил рассказывать о ней
Ни тридцать и ни сорок лет спустя.
Как выжил, как дожил до наших дней,
О том, что было смерти пострашней…
«Везунчик», — говорил он всем шутя.

И молча шел в малюсенький сарай,
Брал проржавевший свой велосипед
И уезжал к затону, в тихий край,
Рыбачить среди комариных стай,
Взяв только хлеб и воду на обед.

Он  возвращался позднею порой
С гостинцем от лисички — дикий лук,
Клубника, кислый щавель луговой,
Всё вперемешку с разною травой,
С теплом мозолистых шершавых рук.

Война…
Четыре года на передовой.
Сражения за Курск и Сталинград.
Солдат штрафроты, вечный  рядовой.
И никогда в немой тоске хмельной
Он не показывал своих наград.

Закончилась та страшная война.
До самой смерти старый ветеран
Берег свои медали, ордена.
Он точно знал, какая им цена,
Мой дедушка по имени Роман.

PieneKettu