Я побывал на Босфоре,
где, распыляя пыл,
из воздуха, что бесформен,
стихо слепил.
Но не терзал тальянку,
не прикладывал к глазу платок,
поскольку с талантом
и бабами – ок.
И толковал с иконами,
не примеряя нимб.
Не инок, но инкогнито;
в миру – аноним.
Не тосковал с турчанкой,
о севере не вздыхал,
помня: меня в Турочаке
верная ждёт доха.
Но посреди Багдада
у пункта обмена валют
опомнился: тот богатый,
кто сбагрил вину свою.
Долго меня мотало
по свету и темноте.
И вот документальный
– нате! – текст.
Пролив
© Copyright: Фирсов Данила, 2025
Свидетельство о публикации №125050301848
Свидетельство о публикации №125050301848
Рецензии