Не жесток он к доброте —
Лишь ветрам доверил струны рук,
Где танец чувств, как лист, летит в пустоте.
Из зеркальной тишины, из тьмы,
Лепит идола — слепок бытия,
Чернила в зрачках горят, как клятвы тьме.
Забыть. И в тишине уснуть,
Чтоб рифмы, словно волны, бились в грудь,
Ломая строки о несбывшихся мечтах.
Строчка — мост меж «был» и «нет»,
Абзац — гроза в ладонях лет.
Представь: весь мир — черновик, а ты — ответ.
Но пьесу спеть? Её напев хрипуч,
Как жизнь, что рвётся меж нотных круч.
Он шепчет белым стихом — сердце лучше криков встреч.
У него рассвет — падение вниз,
Где тени длиннее правды и лжи.
Ласка слов — пепел на губах,
Проза венчала б, но стих — её враг.
Точка. Восклицанье. Тире...
Мысль, как птица, бьётся в шифре.
Пустота поёт в немой струне:
«Создай из тьмы. И стань огнём в тишине».
Размышление в чернильных тенях
© Copyright: Сергей Саровский, 2025
Свидетельство о публикации №125050200847
Свидетельство о публикации №125050200847
Рецензии