Сломались крылья соматики —
Дыханье везикулярное стало петлёй.
Холодильный покой, как страницы атласа,
Каталкой вписывает покой немой.
Я — в белом, как лист незаконченной повести,
Вы — в радугах, что смешали боль и смех.
Здесь серьёзность капельниц тихо плавит усталость,
А в окна глядится ночь, как грешник во всех.
Мрак не цепляется за углы — растворяется,
Сны не кричат анатомией пустых вен.
Лишь руки помнят вес недолюбленных тел,
Где жизнь утекала, как свет от ступеней...
А утром — опять свинцом в жилах:
«Спасать», но спасаться бы самому.
Между строк карт — судьбы каракули,
Где каждый шов — притча о живом.
Белые стены
© Copyright: Сергей Саровский, 2025
Свидетельство о публикации №125050200796
Свидетельство о публикации №125050200796
Рецензии