Зацикленность

Четыре стены - все святые.
Живая лишь света петля,
Что тонет в возможностях мира
И в сердце сгорает дотла.
Когда-то она постучалась
В одну из закрытых дверей.
И я с темнотою рассталась -
Впустила, как сразу за ней,
За этой петлёю из света,
Влетел свежий воздух струёй
И запах грядущего лета,
И странный душевный покой.
 
Но скоро пришло удивленье:
Потухла живая петля,
Пропал дух покоя в мгновенье
И запах исчез без следа.
Захлопнулась дверь. Стало тихо,
Лишь дождь трепещи;т по окну.
Здесь страшно, темно, очень сыро -
Я снова забилась в углу
И долго ждала: может вспыхнет?
Тихонечко в дверь постучит?
Но медленный стук не возникнул,
Хоть плачь или громко кричи.
 
Смотрела на дверь месяцами,
Годами; и тысячу лет
Мечтала закончить страданья,
Найти и впустить белый свет.
Я вдоль, поперёк рисовала
На чёрной, сосновой двери,
И верила: мне помогают
Высокие с блеском цветы.
Они хоть немного смягчают
Четыре высоких стены,
Которые так угнетают,
Стремясь и не слыша мольбы.
 
Но вот проходили недели
И снова за годом - года.
Я знала, что где-то метели,
Что где-то стоят города.

Впервые, за столько столетий
Увидела двери вокруг!
Возможностей, благ не заметя,
Я целилась только в одну.
Стучат! И стучат очень громко
Почти через каждую дверь...
Зачем я жила тут, в каморке?
Решаю: куда же теперь?
 
2.05.25