Бывает: вроде, ясный день,
И жить легко на свете,
Но, вдруг, уже находит тень,
Холодный дождь и ветер,
И настроенья больше нет,
Лишь, материться можно.
Такой уж уникум – поэт,
Смутить его несложно.
Есть где-то, видимо, печать,
Табу на всю планету:
Нельзя поэта огорчать,
И портить кровь поэту.
Жаль, нормы праведных идей
Не всем чего-то весят.
На свете множество людей,
Кого поэты бесят.
Причём, чем мельче человек,
Тем выше градус злости.
Он будет гадить целый век
И мыть поэту кости.
В поэта всякий норовит
Швырнуть, подспудно, камень,
Подпортить как-то внешний вид.
Обычно, не руками.
Я жаловаться не хочу:
Бесцельно и противно.
Я, лучше, с другом пошучу
И выпью, инстинктивно.
Не просто
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2025
Свидетельство о публикации №125050200687
Свидетельство о публикации №125050200687
Рецензии