Кипит Восток, а Запад тлеет,
Пали сёла, города.
Бог проходимцев не жалеет,
Как и носителей вреда.
Не сыграть на барабане
Нам мелодии смычка.
Правда кроется в обмане,
Сила в мускулах качка.
Освобождённый от забот
В сплетнях не читает книги,
Верит всё ещё в оплот,
Напялив новые вериги.
Всё вчерашнее исчезло,
Им питался Предводитель.
На пьедестале же помпезно
Расположился с молью китель.
Кипит Восток...
© Copyright: Яков Зильберг, 2025
Свидетельство о публикации №125050200646
Свидетельство о публикации №125050200646
Рецензии