Закину невод в прошлое своё,
Когда любила одного повесу.
А он нахально растоптал цветы,
Которые стремились распуститься.
Закрасил серым все мои мечты,
Теперь не суждено им сбыться.
И вот февраль - циничный и нагой
Разглядывает нагло мои грёзы.
Та слишком мелкая, а эта высока,
А эта, может быть, всего лишь снится...
И чьи-то, где могла их подхватить?
И многим никогда не воплотиться.
Жду, может перестану себя считать убогой и пустой.
Нет, не срослось. Везде одна лишь слякоть,
Улицы пусты, поникшие стоят берёзы.
И не собрать осколки грёз, печаль в меня вросла.
Накрой меня, друг, серым одеялом, налей вина.
Я посмотрю с тобой, как дождь стучит в окно,
Как гнутся по ветру стволы, а по стеклу вода
Слезами растекается как проза.
***
© Copyright: Алиса Вересова, 2025
Свидетельство о публикации №125050206326
Свидетельство о публикации №125050206326
Рецензии