Стихи, созданные временем,
Написаны усталою рукой.
Проращены из семени,
Рождённые судьбой.
Строки пропитаны жизнью.
Буквами дышут — поют.
Они покроются пылью,
Если их не прочтут.
Рождаются в скандалах,
Даёт им жизнь любовь.
Иногда прячутся в подвалах,
Лишь поднимаясь ночью вновь.
Рождённые огнём, они сияют,
В руках горят.
В строках ярко полыхают,
С тобою словно говорят.
Бумага помнит прикосновение
Поэта, на себе — пера,
То вдохновение,
Которое пришло вчера.
Бумага
© Copyright: Артём Косарев 2, 2025
Свидетельство о публикации №125050204600
Свидетельство о публикации №125050204600
Рецензии