Злость

Злость была всегда.
Это энергия и первопричина Большого взрыва. Это первобытная "багровая ярость" в крови наших предков. Это Змей, проскользнувший в Эдемский сад. Это сгорающий в солнечных лучах нож Каина. Это ласковый шепот Иуды и медный гвоздь, исполнивший приговор. Это вино, выпитое любовниками, и перо Мастера, подарившее прощение Прокуратору.
Я чувствую злость. Она лежит незримой гранитной плитой на моей груди. Хороший пример того, как маленький камушек в сердце может стать тяжелой непосильной ношей.
Моя злость - это тени чудовищ, которые когда-то были людьми. Это сосуд абсолютной любви, сверкающий битым стеклом под моими босыми ногами. Это сырые холодные стены одиночной камеры в неподвижном блеске свечей, зажженных в просторной квартире. Это материнская колыбель, обвивающая шею младенца, смертельным проклятьем.
Но является ли моя злость абсолютной тьмой?
Может ли она быть теплом от раскаленной рампы? Скрипом половиц на подмостках? Липкой канифолью на мозолистых пальцах? Чернилами в старой тетради или маслом, стекающим по холсту? 
Можно ли тьму разобрать по кусочкам и разрешить себе наконец-то вздохнуть полной грудью?

Можно?
Можно.