Дефекты совершенства

Ну, что ж… бывает. Жизнь иногда заключает нас в карцер.
Страшно, конечно, но кто говорил, что будет легко?..
Юнцом ли волнуешь Вселенную или старцем -
по сути, не важно. В порезанной сетке веков

тебе обязательно где-то найдется ячейка
для выхода в космос, где все остается, как прежде -
и новые страны, и символ тоски - скамейка,
и вера с любовью, рассмотренные в надежде.

Ты можешь творить, не взирая на прошлое сердца,
что билось не столько для ритма намоленной дрожи,
а сколько для воли, просчитанной сном вне герцев
и странных пупырышек на побелевшей коже.

Свобода… Как много ей хочется. Встречи… потери…
тату на ладони с манящей во тьму паутиной…
И кажется, вот они! Вот они - к счастью двери!
Да только вот, нужно побыть хоть чуть-чуть скотиной…

И, вроде, согласен. И катишься в бездну немую,
поскольку болтать неохота и времени нету…
И вечность опять поминаешь по ходу всуе,
закат принимая как шанс ублажить рассветы…

Но что-то в душе еле-еле, но искренне шепчет
о том, что желание стать для потомков итогом -
пустышка. И ты ощущаешь, что стало легче.
И ты - это просто такое подобье Б-га,

которому нет возражений в писаниях старых…
А значит, и нет ограниченных страхом пределов.
Все просто. Реальность и есть - объясненные чары.
С одним лишь дефектом - объяснены неумело.