Сидела она за столом,
Низко голову к полу склонив,
И слёзы текли из глаз ручейком,
И день этот был для неё так пуглив.
Она провожала его на войну,
В торопях собирая вещи.
А в душе, будто тянули струну,
И сердце зажали в клещи.
Она видела, как горизонт
Забирал её нежность с собою,
И тянулись следы на фронт,
Оставляя её с тишиною.
Так много ночей уже пролетело,
А от любимого всё тишина.
И в груди будто всё онемело - Почтальон стоял у окна.
Сидела она за столом,
На письмо слезу уронив.
А в письме родным ей пером:
"Родная, любимый твой жив!"
Слезы на письме
© Copyright: Тимур Басбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125050201192
Свидетельство о публикации №125050201192
Рецензии
