Мир. Труд. Май

Да… Мир. Труд. Май. Знакомые слова.
И плещутся везде вокруг знамёна…
А за окном сейчас чуть рождена трава.
И явь иная, солнцем напоённа.

Но нету радости от праздничного дня.
Теперь лишь выходной. И лишь усталость.
А хочется цветов на кочке возле пня,
По-прежнему - любви… Такая малость!

С тоскою смотришь в небо вышину:
Ну, почему не птица? Не свободна?
И я иду смотреть на невскую волну,
Которая гуляет, где угодно.

Хотя о чём я?! Тоже не совсем.
Гранита ограниченная рамой,
Несет волну к заливу (а зачем?),
Довольная заложенной программой!

Не рушит берегов застывшие борта,
Не изливается на набережных стрелы.
Чугунная ажурная черта
Ее в оковах держит так умело.

Как флегматична рябь ее воды,
Невозмутимая в своих привычных буднях!
И мая не читаются следы
В весенних леденящих душу студнях.

А я стою, держась за парапет.
И сковано лицо холодным ветром.
Мир…май..и труд. А вот - вождя портрет,
Жизнь разложившего для нас советским метром.

Иллюзией свободы промелькнув,
Ушли года в свободное пространство.
А мы живем, ее по сути не вдохнув,
В каком-то неизбывном постоянстве.