Топот рычит
уходящим шагом гроба,
оно как мрак —
ступнями жёсткими
рисуют на лбу
бодро.
И жигом четвертьевным
мольбу заносит
в твой постапокалиптик
жрущий снос,
дрожью скорбным
за нос имит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.