Холодный дождь по крышам бьёт лениво,
Смотрю я в тучи хмурые, скорбя.
Уж если мне и больно, и тоскливо,
Какой же груз мы валим на Тебя?
Прости, что я Тебя не замечаю,
Когда своим безумствам предаюсь,
И на звонки Твои не отвечаю,
И никогда почти что не молюсь,
Бросаю в небо горькие упрёки,
Своих грехов посевы не изжив,
И продолжаю пестовать пороки
Смердящей и загаженной души.
Прости, что лучше стать не торопился
И, гневом напитавшийся своим,
Своих врагов любить не научился
И даже к близким груб и нетерпим.
Прости, что не предался я смиренью,
Неся свою тоску через года,
И жду не милосердного прощенья,
А строгого и страшного суда.
Прости
© Copyright: Сергей Апашкин, 2025
Свидетельство о публикации №125050103963
Свидетельство о публикации №125050103963
Рецензии