Я был пространством листа на котором Ты писал свои письмена.
Но я так и не познал Тебя,
Клетка была слишком крепка и узка.
И я оставался тем, кто я есть,
Как бы я ни старался и ни сопротивлялся
И как бы не плавил края листа…
Я был лишь пеплом, что ветер размотал по прибрежью, лишь только забрезжил рассвет.
Прошла ещё тысяча лет.
Кухонный нож и непреломленный хлеб
Так и остался лежать на столе,
Ангелы вострубили,
Спешились всадники,
Волны океана уступили место горам.
Ты все это видел
В то время как я ловил каждый твой взгляд.
Пространство листа
© Copyright: Владимир Александрович Маркин, 2025
Свидетельство о публикации №125050103320
Свидетельство о публикации №125050103320
Рецензии