Осколки

И вновь творится что-то непонятное.
Опять сильнейший топот мыслей в голове.
И мне не спится, кажется, что все неправильно,
Как будто снова очутилась я на дне.

И вот сижу внутри пустынной комнаты.
Вся жизнь моя предстала предо мной,
И на полу она распластана осколками,
Что, собирая, ранят руки, больно мне.

Мне страшно собирать: там много мелких
Осколков, что врезаются под кожу.
Ведь чтобы вытащить, понадобится ловкость
И вновь порезать раненые пальцы.

Ты скажешь: «Ну зачем их собирать руками?
Возьми совок и веник иль же тряпку
И собери спокойно, не поранившись».
«Постой, – отвечу я, – ты ничего не понимаешь.

Ведь это жизнь моя, как можно просто тряпкой
Собрать и так спокойно от нее избавиться?
Я не могу так, чувствовать мне надо,
Ведь не могу без боли что-то выкинуть».

И плачу я от боли, сортируя,
Что выкинуть, а что еще смогу я склеить.
И часть уже впиталась мне под кожу.
«Ответь, ну почему я не могу без боли?
Скажи мне, друг, смогу собрать я все осколки?
Ведь боль уже совсем невыносима!»
«Ты сможешь. Подойди, я забинтую тебе руки,
Теперь ты отдохни чуток и снова за работу».

22.02.2023