На свете белом, на чёрной тьме

На свете белом, на чёрной тьме
грядущего силуэт.
Я стал поэтом в своём уме
в каких-то двенадцать лет.

Среди свидетелей перемен
я смог наблюдать народ,
который взяли однажды в плен,
устроив переворот.

Переворотов в минувшем тьма.
Так речь о каком сейчас?
Достаточно ль своего ума,
чтоб стал понятен рассказ?

Я не про понятность. Я здесь про чувства,
взрыхлившие многим мозг.
Расплавить можно огнём искусства
всех стереотипов воск?

Из фразы "Свет одолеет мрак"
не ясно мне, кто кого.
Друг друга люди терзают так,
что смысл теряет родство.

Без рода "маленький человек"
ничтожен. Легко пленить.
Его короткий, мгновенный век
что в силах переменить?

Но если малых совсем не мало,
как капель в морской воде,
они штормами стирают скалы
в песок, что лежит везде.

Несчастных сближает горе, и
они кричат: "Господа!
Мы – пыль в урагане истории,
сметающем города!

Нас, как говорится, рать!
Да нет, нас больше гораздо!
Вы будете нами кашлять, чихать,
а мы – вашу астму праздновать.

Вы нас хотите уничтожать.
Мы – лишние рты для вас.
Но – что посеешь, придётся жать.
И жатвы настанет час!"

У сильных сила, проклятье у слабых.
Так кто победит из них?
Я, городской, незаметный лабух
записываю вам стих.

А стих – лишь искра. А нас учили,
что пламя родит она.
Ведь словом – острым, как перец чили, –
меняются времена.

И тех, кто строил на чьём-то горе
фазенду своих утех,
смывает время, совсем как море.
А впрочем, смывает всех.

Но много ль надо, чтоб жизни древо
взметнулось над пашней дней?
Я был посеян, как семя, в чрево
истории нас – людей.

В свой срок я смолкну. При этом Слово
проявит других певцов.
Вновь дух незримый – всего основа –
мир преображать готов.