Я – самолет, горяч мой фюзеляж.
Со взлетки, разметая с ходу пыль, я
Вознесся вверх - форсаж, раскинув крылья.
Земля внизу похожа на муляж.
А солнце как сияет в глубине,
Что пятым называют океаном,
Лишь здесь оно таким доступно мне,
Не скрытое за облачным обманом.
Душа моя мятежная поет,
Струна зависла на высокой ноте.
Я - он и, речь совсем не о пилоте,
Мой первый истребителя полет.
И здесь никто не волен надо мной,
Хозяин здесь совсем мне не угоден.
От всех я независим и свободен,
От этого я, кажется, хмельной.
Вкушать мечтал я неба высоту
И воздуха упругую подушку,
И зрить оттенков синих красоту,
Обрел все это превратившись в "сушку".
Себя безумцем явным не сочтя,
Лишен я хоть какой-либо напасти,
Я грезил - просто быть в ее лишь власти,
И, вот она, сбылась моя мечта.
Мечта
© Copyright: Игорь Рублевский, 2025
Свидетельство о публикации №125050100201
Свидетельство о публикации №125050100201
Рецензии