«Я грешен, грешен! – знойный ветер выл, -
Я проклят, я преступник, я убил!
Я с корнем вырвал дерево, и мать
Птенцов упавших не могла поднять.
Кто я, зачем? Чем жизнь моя была?
Что сделать мне во искупленье зла?»
И шел он, крылья за спиной сложив,
Еще не мертвый, но уже не жив,
Как путник без питья в земле чужой,
Рожденный для великого, большой.
Он зверем быть хотел, чтоб хищник гриф
Иль ворон-падальщик, свой клюв раскрыв,
Набросился и разорвал. Но он
Костей, и мышц, и крови был лишен.
И не было ни хищников, ни звезд,
Ни мирных птиц, ни на деревьях гнезд,
Ни бабочек, ни мурашей, ни трав,
А лишь бетон и ржавь, бетон и ржавь.
И над асфальтом мертвый диск пылал.
«Как быть?» - он спрашивал. Никто не знал.
Перевод с балкарского А. Шараповой
Баллада о ветре
© Copyright: Мурадин Ольмезов, 2025
Свидетельство о публикации №125050101576
Свидетельство о публикации №125050101576
Рецензии