В секунду, сожженная повесть,
Писалась, очень, много лет,
Не гложет: ни печаль, ни совесть,
Лишь, всполохи, зовут рассвет...
Меня так много, не постигнуть разом,
Не перечесть достоинств и теней,
Охват маштабен, пусть не виден глазу,
И счет потерян, взломанных дверей...
И вдруг, как будто, нету меня, вовсе,
Ушла в себя, когда вернусь, не знаю,
Целует руки и вниманья просит,
Закат, в моих, объятьях, умирая...
А я бреду, по темным переулкам,
Своей души...Обугленных мостов-
Бесчисленность- пронзает эхом гулким,
И убегает, за далекий горизонт...
В воспоминаниях, смеясь и плача,
Тоскуя, разрываюсь, на куски,
Я поражаюсь нежности щенячей,
И верности, до гробовой доски...
Ах, как горит, написанная повесть!
И сколько б, не писалась она, лет,
Я буду переписывать, на совесть,
Пока меня, не удовлетворит- сюжет...
Повесть
© Copyright: Любовь Романовская -Кошелева, 2025
Свидетельство о публикации №125050101557
Свидетельство о публикации №125050101557
Рецензии