Скрижали полуста томов
Давно сданы в макулатуру,
И в стенах красных, сорок лет,
Не ныкают номенклатуру,
И в ЗАГСе, восемьдесят лет,
Не поминают Даздраперму...
Да и вообще, что было свято,
Давно определили в скверну.
На теле мумии, сквозь воск,
Так и не расцвели стигматы,
И тело, в мае, от людей,
Позорно прячут за плакаты.
Вот и итог затеи всей,
Поблек кумач, как ни старался,
И от утопии советской
Лишь только праздник и остался.
Каков плевок на трио благ
В миру где мира нету вовсе,
Где попран труд уже стократ,
Где май напоминает осень.
01.05.2025
Мир Труд Май
© Copyright: Константин Солохин, 2025
Свидетельство о публикации №125050101461
Свидетельство о публикации №125050101461
Рецензии