день рождения

проснулась рано.
семь утра.
животик требует тортА!

— глебош, спи-спи...
там правда... торт.
и он прям просится в живот.

хочу тортА!
— миш, в семь утра?..
я думал, хоть до десяти
поспим.
ну, не судьба.

и он встаёт.
«угрюмый вид»,
— сказал бы кто-то.
но я-то знаю —
в его глазах,
и руках,
и взъерошенных подушкой волосах
на самом деле —
забота.

он ведь тут, стоит.

сонный месит тесто для вафель,
давит апельсины для мимозы,
ставит мне пластинку земфиры,
хоть он её терпеть не может.

такой красивый.

мне нравится,
как он за собой следит —
йога, зал три раза в неделю,
баскетбол по выходным.
я так не умею.

— глеб, мы когда в подмосковном доме
будем баловать внуков:
я — дурацкими стихами,
ты — офигенными тортАми,
я буду просто старушка
с живыми глазами.
а ты будешь такой…
в форме, крутой.
а я буду говорить: мой.

пс: глеб попросил добавить,
что стихи он не пишет, не любит
и вообще — не про это.

но это и так понятно.
зачем мужчине
с такими плечами
быть поэтом.