Художник

Дождь под стеклом,
И муха одинокая ползет…
Но стоп.
Вдруг, за окном какой-то черный силуэт,
Несет в руках он мой портрет.

Промокший весь идет сюда,
Зачем послала его мне судьба?
Тучи черные все тяжелее,
И капли падают все быстрее.

Вот он уже за дверью,
Не могу впустить,
Он барабанит своей тростью,
Страх сжимает меня полностью.

Дверь падает,
Устало он кряхтит,
Я стою, не в силах глаза отвести.
 
Это же дед Степан,
Художник, в прошлом году на выставке сразивший всех наповал,
«Вот я рисунок свой принес,
Чего ты не впускала?»
«Я, честно, не ждала Вас,
Зачем вы здесь?»

«Да вот, решил я выйти из своей избушки обветшалой
И передать тебе то, что нарисовал этой ночью странной».
На картине я, как есть,
Любуюсь дождем,
Сегодня идет он уже шестой раз днем.

Очень загадочно и необычно,
Просто отлично выгляжу я.
«Спасибо, Вам, дедушка, Вы великолепно нарисовали, как всегда!»

«Нарисовал?! Да я писал!»
«Да, да, Вы проходите, обсохните
И чаю моего нового выпьете…»
Знал бы он, что от меня и зависит его вдохновение,
Иначе как бы он писал, не выпив моего коренья…