Размышления у грязного подъезда

Жил на свете я просто разве?
Я работал, творил, чтобы что?
И любил, и грешил, и проказил,
Чтоб в итоге случилось Ничто?

Для чего эта вся затея?
Не хочу помереть в дураках!
Может, правды знать я не смею?
Или важен кому-то мой прах?

Для чего я родился на свете?
Кто планирует каждый мой день?
Кто со мною ещё в туалете?
Кто к работе дарует мне лень?

Где мой путь без крутых поворотов,
Без колдобин и всяких ментов?
Почему женщин тьма у кого-то,
А моих – только пара взводов?

Почему я собой не доволен –
Средний ум и фигура не айс?
Почему кто-то счастья достоин,
А мне шепчут: «Ты счастлив сейчас»?

Для чего я живу, скажите?
Задаю я вопрос этот всем.
Что же вы про себя молчите?
Я ведь судьбы чужие не ем.

Мне свою бы осилить как-то,
Разобраться в самом себе.
А то жить уже скучновато
Среди тысяч таких же в толпе.

Я, наверно, собой озабочен,
Не доволен самим собой.
Но я верю и знаю точно,
Что вообще-то я не такой.

Я – другой, но какой – не знаю,
Я не знаю, в чём смысл меня.
Всё коней своих погоняю,
Не ударив в жизни коня.

Ну, а вы для чего живёте?
Не ответите честно опять.
А ответите – снова соврёте,
Хотя мне бесполезно врать.

Про детей расскажите, внуков,
Про любовь, если есть она.
И всё верно, но это – скука,
Скука счастья на лонах дна.

Да не жду я от вас ответа,
И от неба, видать, не дождусь.
Спать ложусь, как всегда, без света,
И не факт, что с утра проснусь.