Он чахнет, как Кощей над златом,
Над горестью размером с атом,
Прикован к разуму цепями --
Цветок, который есть мы сами.
Он слаб. Его не поливают.
И не распутана кривая,
Которая уводит... Ввысь ли?
Нет, к очищению от мыслей.
Но у страдания есть мера.
Цветок ещё немного верит.
И красоту самообмана
Раскроет только икебана.
Цветок чахнет
© Copyright: Горная Ирина Олеговна, 2025
Свидетельство о публикации №125043004703
Свидетельство о публикации №125043004703
Рецензии