Попытка эсхатологии

В черновиках полусгоревшего романа,
Где каждый беспредельно одинок,
Средь лужи слов или в пыли обмана
Моей судьбы валяется листок.
Исправлено, зачеркнуто, помято,
Корявая, нелепая строка…
А для Кого-то это было свято,
Когда сплетались судьбы и века.
И Кто-то нам придумывал дороги,
Но в наших душах царствовал туман…
И мучило предчувствие тревоги,
И автор попытался сжечь роман.
И все вокруг смешалось в круговерти,
Как огненные змеи на снегу…
Мы никогда не думали о смерти,
Живя на твердом, прочном берегу.
А Кто-то уходил, шатаясь пьяно,
Не дорожа последним нашим днем,
Считая все плодом самообмана…
Но потушило рукопись дождем.
И жить остались подлецы и твари –
В костры сначала бросили святых –
И долго дружно слезы проливали
Над безрассудным благородством их…
Но только на холодном пепелище
Не удалось самим построить дом:
Любви не доставало в душах нищих,
А может, Кто-то обделил умом.
Мы без Него лишь рваные страницы,
Нас не допишут и недосожгут,
А Он уже не сможет возвратиться,
Да и не знает Он, что где-то ждут.
И мы скитаемся, чумные от обмана,
И каждый беспредельно одинок…
Порывом ветра оторвало от романа
И унесло судьбы моей листок…