В холодном подвале
Моя голова.
Меня убивали
Не раз и не два.
Но вот не убили
За творческий зуд.
В реанимобиле
На стол не везут.
Над русской равниной
Небес полынья.
И Богом хранимый,
Наверное, я.
В холодном подвале
Я что-то ищу.
И прежде едва ли
Свой дух испущу.
Я думой о смерти
Куда-то проник.
Червонцы в конверте
Считать не привык.
Плохой ли, хороший,
Не пёс и не кот,
По белой пороше
Иду на восход.
Мне творчество – Мекка,
И, миром дыша,
Во мне человека
Томится душа.
Вы в это поверьте,
Как Родина – в гимн.
А деньги в конверте
Несите другим.
2025
На восход
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125043002706
Свидетельство о публикации №125043002706
Рецензии