Воспоминаньям навстречу

                То мог быть Стамбул или даже Багдад,
                Но, увы! не Варшава, не Ленинград…

                Анна Ахматова


Дым от тандыра, как дым от разлук,
Горек и сладок, и вечен.
Шалью азийскою горы цветут…
Был или не был тот вечер?

Выкричишь, вышепчешь в балахане
в пыточном сне, в полуяви,
как вы сошли друг от друга с ума
в пряном  гвоздичном  дурмане.

Только и было: шаги в темноте…
Всё на духу рассказала:
как о сыновней пытала судьбе,
как сапоги целовала…

            ****
 
Старый базар, пестротканая цветь
ватных и вечных халатов,
ликов и лиц темноглазая медь –
хлебный Ташкент неоплатный…

Злая, блокадная, жадная плоть
плова  пьяна ароматом.
В обморок, но не попросишь кусок…
Зря что ли профиль ахматов

углем начертан на белой стене
памятной ночью бессонной.
Ты ли, поляк, загрустил обо мне –
вышел, уехал. Запомнил?..

          ***
 
Неторопливы,  медлительны  веки…
смуглые руки и взгляды, как  нож:
зыркают,  вызнают, – вынь да положь –
что у тебя за душой,  человече?

– На тебе, ешь!
Полурваный рукав,
тонкая птичья рука,
в грязной тряпице, зажатой в кулак,
румянобока  самса.

Чем ты заплатишь за дар воровской,
детский, участный,  безгрешный? –

…В доме Фонтанном туман за окном:
дождь,  будто  век,  безутешный…