Художник

Жил художник не богато.
Обожал свой карандаш.
Тот был прост, и был как брат он...
Грифель, так, ценил пейзаж!

Пил для бодрости микстуру.
Сторонился дев "герой".
Избегал писать с натуры,
Наш художник молодой.

Он сидел себе в аллеях
И с усердием писал:
Ряд берёзок, что белеют,
Золотой луны овал.

Избегал душой интриги.
Был умишком не дурак.
Чтец по лицам, как по книге,
С хилым телом, не Геракл.

Дам он сызмальства боялся,
Словно чёртова рожна.
Их природой возмущался,
Говоря: "К чему жена"?

Любят те, мол, обнажаться,
Выставляя локоток.
Незаметно, нежным пальцем
Платья отстегнув крючок.

Грудь роскошную покажут.
Ножкой белою качнут.
Станет, так, неловко глазу:
В трепет, в краску вгонят, в зуд!

Всё, как будто не нарочно -
Вроде правильно сидят.
Так, в грехе своём порочном,
Взглядом блуда и пронзят.

Позы всякие меняя,
Выгнут шейку. Поворот,
За тобою наблюдая,
Как краса свой верх берёт.

Могут и цветок понюхать,
И поступком впечатлив
Запоют, води лишь ухом
И держи страстей порыв.

Мужики, как те снаряды
В ручках опытных девиц,
Что сразят своим нарядом
И длиной своих ресниц.

Размышлял в глуши художник,
И берёзку он писал.
Под шуршащий летний дождик,
Мне признался, что солгал.