В словах изгой, для мира - гений,
То многочисленное мнение.
Я не согласен, бред на троне
И в незаслуженной короне.
Мой разум пал колючей стружкой,
Становится порядком душно.
Слова истерзаны до крохи
И колет нож при каждом вздохе.
В плену творец своих сомнений,
Без неказистых суеверий.
Далек еще от совершенства,
Ошибок ворох занял место.
Разбрасывая горький пепел,
Уносит вдаль холодный ветер
Корявых строк немые тени,
От запаха набухли вены.
Страдает горделиво мастер,
Своих причуд унять не властен.
Пусть высохнет озябший корень,
Что распадается в неволе,
Осколки радости на плахе,
А сны в разорванной рубахе
Шагают под мотив оркестра…
И это будет длиться вечно.
Боль не уходит, гудят трубы,
Словам опять так мало места.
Но сжаты высохшие губы,
Осталось ждать конца, фиеста!
Осталось ждать конца, фиеста
© Copyright: Даниэл Мазмишвили, 2025
Свидетельство о публикации №125042900967
Свидетельство о публикации №125042900967
Рецензии