Не осыпайте конфетти
Навстречу, яблони и вишни.
А просто дайте подойти -
На посошок испить затишье -
Вин белых травный аромат,
Пока над нами благосклонно
Царит лишь ландышей пригляд
И синий омут небосклона.
Купанье в нём холмов, холмов
И толчеи людской - не диво
На день Родительский, ведь кров
Кому-то дальняя днесь нива.
А у погоста в узелке -
Пожитки памятников - даты,
Гуляют души налегке
С войны вернувшихся когда-то,
И перешедших в мир иной
В забвении и нищей доли,
А кто-то спился, видел дно,
И перекатной звался голью.
А за кордоном вновь война,
Вновь под завалами останки.
Здесь горький воздух пьёт до дна
Берёза, как вино - солдатки.
За что же бились? Вот вопрос.
Безмолвствует войны наместник.
Что нынче мир - кабак, погост?
Или театр военных действий?
На погосте
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125042907854
Свидетельство о публикации №125042907854
Рецензии