Буи

Я вижу ваши травмы
И чувствую свои.
Бывает, жизнь упрямо
Толкает на буи.

Хватаешься руками
И ждёшь, что буй спасёт.
А он, расцветки пламя,
То в бок, назад, вперёд

Болтается на тросе,
Скреплённым жёстко с дном.
И он совсем не против,
Что ты висишь на нём.

Ты отдохнёшь немного
В раздумьях о былом,
Пока пройдёт тревога,
Пока не стихнет шторм.

Потом поднимешь кверху
Раскрытые глаза,
Увидишь солнце в небе
И птиц, и облака.

Мечта тебя поманит:
- Ты буй-то отпусти.
А он в ответ лишь скажет:
- Счастливого пути!

У всех у нас есть травмы
И есть свои буи,
Которые упрямо
Встречают нас в пути.

Ведь знают и сигналят,
Где нас опасность ждёт,
На мель где жизнь посадит,
Где в омут засосёт.

Фарватер создавая,
Указывают путь,
Как в жизни безопасно
До смерти дотянуть.

Но, несмотря на травмы
И красные буи,
Мы многие и рьяно
Сбиваемся с пути,

Почувствовать свободу
И ощутить простор,
Нырнув поглубже в воду
И вынырнув потом.

Разглядывая звёзды,
Болтаясь на волне,
Барахтаемся в жизни,
Тем счастливы вполне.

Апрель 2025