Нет птицы в небе, нет ее в руке,
Прости мне, Боже, путь мой налегке.
Прости молитву из забытых слов,
Прости девчину из ребячьих снов.
Я жил как ветер, мусор разгонял,
На ярком солнце сам себе сиял.
Не бил поклоны, верой не спасал,
Живи, как можешь - сам себе сказал.
И нет мне места, нет во мне корней,
Вот переправа, ждёт моих коней.
И крутит печень, надо бы менять.
Но что же вечно? Вот бы мне понять.
Не быть убитым на чужой войне,
Не захлебнуться синью в полынье.
Найти дорогу, что ведёт во тьму,
А после к свету, счастью моему.
СА, © апрель, 2025
Молитва
© Copyright: Вячеслав Анчугин, 2025
Свидетельство о публикации №125042907160
Свидетельство о публикации №125042907160
Рецензии