что-то красивое

осень пишет письмо из опавших листов, 
но ветер рвёт строки, не дав толком подумать,
а шарф, что ты не успела связать, 
всё ещё ждёт на спинке стула,
пока по комнате шагает дождь,
оставляя ржавчину на лице
твоё лицо – это гвоздь,
вдавленный в стену
мухи упали в сироп
под половицей скрипит тишина
я переставлю мебель в груди
и выставлю все стихи на продажу
если время – таблетка,
то я закинусь по полной,
вновь улыбку забыв на сиденье автобуса
я письмо, но без адреса,
ведь нигде нет места
на глобусе
для меня подходящего
я горю, как солома
и тону в одинаковом
солнце гаснет, как уголь в золе, 
тени пьют свет из пустых фонарей
может, боль — это просто привычка? 
как нож, застрявший под печенью
наш портрет висел у окна
пыль рисует узоры из наших «ах, если бы»
и время течёт, как вода
сквозь ладони пустые
как будто больше нет чувств,
но глаза не сухие
в этих стихах ты останешься,
ведь в них было что-то красивое