без спроса

Слова горят и падают в ладони,
хоть кажется - читают их глаза.
Из головы ты вряд ли их прогонишь,
сколь ни дави в мозгу на тормоза.
Слова разносятся обрывком стона,
которому начало - в зыбких снах.
В касанье лёгком губы так бездонны...
А глубоко - как птицы на руках...
Слова от рук - последним предсказанием.
По нервам, вдруг. Голодные слова.
Мы на татуировки их истратим,
сводя друг друга медленно с ума.
Слова читают. О словах мечтают.
Не потому что всем нужны - слова:
хотя друг друга мы не понимаем,
но ждём средь букв - ответа и тепла.
За словом спрячем разочарованье.
И словом скроем золотой пожар.
И так похоже может быть признанье -
на то, что ты кричал и убежал;
на то, что ты кого-то вновь обидел;
на то, что на родного - не взглянул...
И тех, кто изначально слов не видел, -
тех, кажется, ты этим обманул.

Мои слова... касаются ложбинки
под ухом, и на шее... по спине...
Я раздуваю искры на обиды
и жду, пока они сгорят в огне.
А после - слов мне будет и не нужно.
Лишь пальцы и дыханье у виска.
Короткие и кроткие минуты,
без спроса, без вопроса, без звонка...