Да, это так

Тротуары считают полвека
неуверенные шаги
постороннего здесь человека
и разбитые фонари

на обочинах ломаных линий,
перекопанных невпопад,
штыковыми дождями, — а ныне
сохраняющих листопад.

Перекрёстки, столбы с проводами,
телефонная магистраль —
босиком убегает дворами
старый ангел в тёмную даль.

Он бежит, спотыкается — плачет,
и рукой закрывая лик,
медный крестик за пазуху прячет.
Медный крестик — спасённый крик

на верёвочке светлого Бога,
на бечёвке долгих разлук
у ворот без ступеньки порога,
у дверей кирпичных лачуг.

Перекатные волны и камни,
недолюбленная судьба —
вместо радости лживая память,
вместо крыльев тяжесть горба.

Ты постой, подожди меня, ангел —
нам, наверное, по пути.
Где-то рядом весёлая пьянка
и поэзия во плоти

разухабисто, шумно, словами
ночь раскачивают в домах
с неотложными в прошлом делами,
с легкомыслием на устах.

Почитаем, споём и попляшем
по паркетным занозам ног,
и, конечно же, в небо укажем
обывателям — там же Бог.

Там же кто-то считает полвека
неуверенные следы
постороннего здесь человека
или ангела тишины.

На обочине ломаных линий,
перекопанных кое-как,
на рассвете появится иней.
Мир прекрасен? Да, это так.