Письма к Плинию... шестнадцатое

                "Сердце хитрит - ни во что оно толком не верит..."
                Б.Кенжеев




...Плиний, Плиний, давно не писала, но есть - виски разбавленный - сон: я стою у ночного вокзала, и смотрю на последний вагон  - то ли поезда, то ли фрегата, то ли едущих цугом карет, понимая - молчания злато никогда не раскроет сюжет, но настолько в нелепое верю, от предчувствий зажмурив глаза, что увижу - откроются двери, ты выходишь... и что мне сказать?.. побежать ли, остаться на месте, пискнуть: Боже... заплакать навзрыд?.. бубны, черви, и вини, и крести, коль гадала бы, сделали вид, что меня но поймёт и прохожий, если крикну: я тоже была!.. мы настолько с тобою похожи, что согласье менять на тела, молодые,  иссохшие души вызывает: и смех, и печаль... Плиний, здравствуй, про сон мой не слушай, он, всего лишь, унылый рояль, что в кустах притаился до срока, но не зная, когда тот черёд... а бессонница, будто сорока, все блестящие мысли крадёт...
...вновь весна...каждый миг, что свободен, можно вечное сеять-сажать... эй, Танча, а к тебе пароходик, ладно, ладно, не смейся, баржа, нагрузилась годами-веками, и причины тонуть не нужны... баба Паня идёт с ходунками... но ты знаешь пожить без войны, так мне хочется, просто - до дрожи, чтобы высохла крови река... вот плыву потихоньку, похоже, я слегка обнаглела, слегка, но я верю, и не понарошку: жизнь не сводится к слову - конец... а, давай-ка, сварганим окрошку, квас заждался, забродит подлец...
...день к закату, тут ойкай не ойкай, прожит он - и уже хорошо... и по рюмочке темной настойки, тех помянем, кто был, да прошёл... кто оставил свой след, не оставил на просторах бескрайней Земли... человек не наборы из правил... вон соседа, в гробу, привезли... не на битву со злыми врагами, не из чувства стыда и вины, на войну он пошёл за деньгами... но верёвочки разной длины, и реальность укрыта тенями всех ушедших из мира людей... не убей!.. каждый день отменяют... но сияет - всегда - не убей!..
...баба Паша лежит на подушках, Тань, а Тань, до утра не броди... я у неба ночного в подружках, оттого то и колет в груди, и в глуши подсознания игры , вдруг сорвавшись с глагольной цепи, вверх рванутся, и звездные иглы, на своём повстречают пути, и уколются тайною строчкой - не молчи, я прошу не молчи - и рубиновых капель цепочкой мне маршрут обозначат в ночи... никому не уйти от погони, время мчится - не друг и не враг, видишь, Плиний, я, как на ладони, только пальцы собрались в кулак... слово "мы" не калечит, не лечит, не спасает, не просит, не врёт... невозможность обещанной встречи  - в неизбежное долгий полёт... быть собою - почти что - искусство,  но "почти" здесь для ритма скорей... где хранятся забытые чувства, на задворках каких словарей?.. на руинах каких обнищаний?.. возвращенья пусты невода... там, где Плиний, там - море прощаний, и любое из них - навсегда...