С миром

Я не люблю похороны.
Достаточно тяжкое мероприятие.
Холодный ветер мне треплет локоны,
Вокруг - рыдания и слабые объятия.

Любые слова здесь излишни.
Молчание - душное, очень неловкое.
Хоть ели вокруг, хоть пальмы, хоть вишни -
Не важно. Повсюду тоска одинокая.

И в горле комками застрявшая сухость
Мешает дышать, теребя моё горло.
Немного неловко, печально и скучно.
Во рту привкус водки и всё пересохло.

*

Я не люблю похороны.
Это как спойлер дешёвой концовки.
Ведь мёртвым, по сути, как будто бы похуй.
Живые - слезятся как после перцовки.

Стоишь и не знаешь, куда себя деть.
И куришь, пустыми глазами взирая
На яму, на землю, на новенький крест,
На горы под росказни близких о рае.

Ты думаешь: вдруг неизбежная смерть
Придёт завтра утром, под звуки трамвая?
И что там увидишь? Сияние? Дверь?
Да в общем-то - похер. Ответа не знаю.

А после - лишь тело. И ящик. Земля.
И ветер в лицо бьёт кого-то другого.
И кто-то оплакивать будет меня,
Быть может - ушедшего столь молодого.

Да это не важно. Закуски. Кутья.
Где - горькие слёзы, где - горькая водка.
С угрюмыми лицами смотрят друзья
На то, как посыплется твердь на коробку.   

*

Нет, всё это скучно. Всё это - не то.
Ни гостем тут быть, ни причиной рыданий
Не нравится мне. Я скажу лишь одно:
"Спасибо за всё. Я пошёл. До свидания!"

Не нравятся похороны. Это факт.
Но есть исключение даже и в этом!
Лишь раз бы я был в этом случае рад:
Коль был бы я крайним поэтом на свете.

Коль были бы похороны стихов.
Иль вовсе всего человечества даже..
Иль просто поэтов, рифмовок и слов,
Измазанных в вечности рыхленькой саже.

Вот там бы я пел! Вот там - танцевал!
Мой рот улыбался б, оскаливши зубы!
Один бы я возле могилы стоял
И не был бы вовсе угрюмым и грубым!

Долой Пастернака! Шекспира долой!
И Пушкина с Гёте, конечно, туда же!
Поэзия - лирики мутненький гной!
Поэзия - чувств и идей распродажа!

Покойтесь же с миром, Есенин, Маршак,
Бодлер, Мандельштам, Рыжий, Лермонтов, Бродский..
Ведь каждый ваш стих - это к вечности шаг:
Пусть скомканный, даже порою неловкий.

Ведь каждая рифма - пиявка души:
Сквозь боль исцеляет сердечные муки.
Коль хочешь не мучаться - не пиши.
Стихи - есть предвестники с жизнью разлуки.

*

Как самый последний трухлявый поэт
В надгробие рифмы с улыбкою пялясь,
Я рад проводить был бы их на тот свет.
Желательно где-нибудь вечером в мае.

Ведь мир, переполненный глупой молвой,
Где жадность и страх нам роднее печали,
Не стоит стихов, что идут через боль,
Не стоит лирических светлых мечтаний.

Планета - прекрасна, но мир - он жесток.
Судьба - вертихвостка, удача - путана.
На это ли тратить резерв наших строк?
На это ли тратить души нашей пламя?

*

Я вниз посмотрю: но ведь яма пуста!
Ведь яма последнего жаждет поэта..
И вновь пересохнут от ветра уста:
Пойму, для кого было вырыто это..

Улыбка сползает... Нет! Точно уж нет!
Улыбка сияет аж сводит мне скулы!
Ведь я - буду самый последний поэт!
Ведь я завершу эту каторгу судеб!

Я выпью за свой же родной упокой,
И, вновь докурив, прыгну в мокрую яму!
Заройте меня вы под вишней густой.
Желательно где-нибудь вечером в мае.

*

Веками я вновь обрасту как травой,
И рифмой воспряну сквозь тысячи жизней!
В том мире, где правит свобода, любовь!
В том мире, нет уже тени корысти!

*

А может и нет. Может - просто растаю.
Землёй буду съеден на благо Земли.
Да как оно будет - ответа не знаю.
Прости, если что, и себя береги.