Красный плащ

Пришел с работы глубокой ночью. Февраль выл за окном, сквозь щели в подъезде пробивался ледяной ветер. Лифт скрипел, будто нехотя поднимая меня на девятый этаж. В голове мелькнула мысль о том старом фильме ужасов — помните, где двери лифта открываются прямиком в коридор психиатрической лечебницы? Усмехнулся: *«Будто бы так и будет»*. 

Но нет. Двери разъехались, я вышел в привычный темный коридор, дошел до своей квартиры, вдохнул запах затхлого тепла и почему-то выдохнул с облегчением. *От чего?* Не знаю. Выпил чаю, погасил свет и рухнул в кровать. 

А потом начался кошмар. 

Я шел по длинной аллее, затянутой молочным туманом. По бокам — голые деревья, их черные ветви скрючены, как пальцы мертвецов. И на каждой — гроздья рябины, алые, будто капли крови. Под ногами хрустел подтаявший снег, в наушниках визжал Корбиан — *«People = Shit»* — и вокруг не было ни души. 

Я шел. Устало, медленно, без мысли. 

А потом впереди, в дымке, возник силуэт. 

Человек? Охранник? Просто прохожий? Неважно. Он стоял неподвижно, и чем ближе я подходил, тем сильнее сжималось что-то в груди. Не страх — паника. Дикая, животная. Рука сама полезла в карман за сигаретой. Зажигалка чиркнула раз, другой — наконец вспыхнул жалкий огонек. 

Затяжка. Горячий дым. Немного легче. 

Я поднял глаза. 

Силуэт оказался девушкой. Стройная фигура, красный плащ, развевающийся на ветру. *«Какая красивая…»* — мелькнуло в голове. 

— Приятно слышать, — сказала она. 

И тогда я увидел ее лицо. 

Пустые глазницы. Гнилые зубы в оскале. Шрам, разрезающий щеку до самого виска. Нос… Будто вдавленный в череп. 

— Ну что, красавчик, я за тобой. 

Я не мог пошевелиться. 

— И даже ничего не скажешь? Жаль… — она надула губы, как капризный ребенок. — Я расстроена. 

Ее пальцы впились мне в плечи. Я рухнул на спину, снег обжег кожу. А потом — боль. Дикая, рвущая, невыносимая. Она разрывала меня, как бумагу, а я кричал, но голос терялся в тумане. 

Проснулся с воплем. 

Пот. Одышка. Сердце колотилось, будто пыталось вырваться. 

— Надо покурить… — прошептал я и, с трудом поднявшись, побрел на кухню. 

Сигарета, дрожащие руки, глубокий вдох. 

***Дзынь.*** 

Я замер. 

Звонок в дверь. 

Взгляд на часы. 4:47 утра. 

— Кто… там? — голос сорвался. 

— А то не догадываешься? — игривый, почти певучий ответ. 

Я открыл дверь. 

Красный плащ. Гнилая улыбка. 

Сигарета выпала изо рта. 

И тут я понял — я не проснулся. 

— Мы не закончили, красавчик… — она засмеялась, и звук этот был похож на скрежет ножей по стеклу. 

Ее рука потянулась ко мне. 

А потом — только тьма.