Здесь наследник трона Гарри,
Принц – и друг его Фальстаф.
Городской вдохнувши гари
Отдохнуть пришли, устав.
В свете рыжего огня
Лица пасмурны и хмуры.
Смотрит Лондон на меня
Волком – из овечьей шкуры.
Говорит Фальстаф, пьянея:
– Не стяжаю я гинеи
На дороге, на большой
С честных рыцарей отрядом.
– Не криви, толстяк, душой,
Не води заплывшим взглядом:
Чёрт и бог твой – золотой.
И твоя рыжуха рядом…
– Говорит весь свет о том:
В свете Джона нет честнее,
Чище, рожей багровее,
Толще сытым животом,
И конечно же – трезвее.
– Прочь иди!.. Ах, нет, постой!
Дай взаймы мне золотой.
______________
Много, много лет прошло.
Вот сидят они, седые.
Короля мрачней чело,
Багровей Фальстафа выя.
Перед ними роскошь вин,
Но давно потух камин.
И в глазах желаний угли
Вместе с памятью потухли.
Их уж нет, но разговор
Длится, длится до сих пор…
В таверне
© Copyright: Владимир Мялин, 2025
Свидетельство о публикации №125042904050
Свидетельство о публикации №125042904050
Рецензии