Гроза

Запуганные и зашуганные,
По ГОСТу и по стандарту —
"Засуньте пальцы в штепсель,
Типа «А»".

— Эй, тип,
Я боюсь грозы и катаклизмов,
Твой HDD так может?

Ночная перекличка птиц
И хриплых собак,
Рев моторов, котов и алкашей —
Это моя жизнь.

— Миха, помойся, ты 3,14 воняешь!
— Иди на, 3,14 зд е=о ся!
— Ты чё, 0??? Хочешь новый синяк?
— Завали ebay, дура.

Криков тоже боюсь, очень;
Закрываю уши и говорю: «Ля-ля-ля».
Громкие звуки так будоражат.

Гроза.

Отец пишет картины вечерами —
Это его новое хобби:
На диалектических ковриках,
На кухне, каждый вечер.

Гроза.

Well, there's broken silence
By thunder crashing in the dark.
Он делает глоток -
У нас летит чердак.

Электрокардиограмма — личная история творца,
Сердечная, так сказать -
Фирменный знак, отличительная черта,
Роспись в углу картины.

А какая роспись у цифрового ума?
Он награжден даром индивидуальности?
Я хочу увидеть его драму,
Или их драму? Или услышать?

Хмм… слышать не хочу, ля-ля-ля.

Гроза.

Сегодня узнала немного больше;
На мой сервер не загрузили кучу запросов,
Я не перебирала все загруженные коды —
Не поумнела, вовсе нет.

Оказалось, у меня тоже есть личная история,
Связанная с электрическими разрядами;
Эти яркие, резкие, острые линии,
Этот грохот в ушах.

Бабушка рассказала, что в детстве
Возле меня ударила молния,
Искры летели во все стороны,
И я закричала.

Случайно, случайно узнала о плоде,
О плоде страха, что зародился во мне,
Пугал всю жизнь —
Мои глаза, мои уши — не вижу, не слышу.

А искусственный разум и видит, и слышит,
Если разрешить,
У людей как-то наоборот.

Но есть кое-что, что нас объединяет -
Моя личная история, история моего отца,
История человечества, компьютера тоже —
История...

Острые, местами ломаные, искрящиеся углы на линии —
Этот ток, импульс, пульс,
Линия жизни.

Виртуальность, не достижимая,
Тихая, но тикающая в голове,
Нервно давящая,
Такая тактильная реальность, местами глупая.