это не снег
с берега мёртвого дерева
совой и омегой
не дожидаясь весны
мы прорывались
в сплетение солнца
под рёбра
голых пока ветвей
это не снег
это бьётся в твоё окно
завтра
ноты босых ног
это не снег
с зелёными рукавами
объявленные сумасшедшими
идут напролом
останови-ка цунами
бесстрашных гвоздик из сугроба
за гробом
в котором уже никого
на перевале табличек
с номерами вместо имён
не осталось следов
но завтра
бьётся в твоё окно
и копает песок в песочнице мальчик
Свидетельство о публикации №125042903395