Француз

В одежде рваной, на мокрой от дождя земле,
лежал, прижав к своей груди опустошённый автомат,
солдат, пытавшийся удачу отыскать вдали от дома своего.
Его стеклянный взгляд был в небо устремлён,
и тихо на французском он песню напевал.

«Ему бы на гражданке песни петь, а он в грязи лежит», — тихонько молвил лейтенант, крадучись подойдя к нему.
— Зачем ты к нам пришёл, потомок Бонапарта?
— Лазурный берег решил в России отыскать?
— Иль память вам отбили напрочь?
Ведь каждый ваш поход на Русь имел один итог.

«Эдэ-муа, силь ву плэ», — сказал француз и руку протянул.
Во взгляде жалобном и страх, и боль смешались.
В груди его раздался хрип, и воздух ртом глотать стал чаще.
Пытаясь хоть немного приподняться, на локоть оперевшись,
не удержался и без сил на землю пал.

«Ну, тише, тише», — расставив в направлении его ладони,
пытаясь как-то успокоить, спокойным голосом промолвил лейтенант.
И на одно колено опустившись, из фляжки дал ему попить.

«Ты потерпи, мы не воюем с теми, кто помощи у нас попросит,
всегда готовы мы помочь, у всех у нас в груди сердечко бьётся,
и каждый свою душу готов за брата положить».

Соорудив из веток лёгкие носилки,
с француза сняв ненужный уже хлам,
простые русские ребята врага несли лечить в свой лазарет.

Ведь повезло французу, его собратья не спаслись.
Телами землю курскую накрыли,
их имена канули в Лету,
а дома ждёт осиротевшая их мать.