Танго...

     Танго на мостовой, до губ кроваво-искусанных,               
     Плоть под моей рукой, как манекен - искусственна.               
     Часто сбиваюсь с ритма. Сколько там четвертей ?               
     Смычки - опасные бритвы, в пальцах чумазых чертей.               
               
     Кто она, дама в красном? Булыжник шлифует каблук,               
     Думается о разном. Нет же..., отнюдь..., а вдруг...               
     Скрыты глаза вуалью, мерцает фосфор Луны,               
     Нездешней, тайной печалью эти глаза полны.               
               
     Красное стало черным, сменилась вся декорация,               
     Мне показалось, что с чертом танго танцую я.               
     Где я, и кто я такой? Лежу с камней не вставая,               
     И чьей это доброй рукой постелена мне мостовая?               
               
     Мыслю, а значит жив. Знать разминулся со смертью,               
     Видно не все чертежи в спешке доделали черти.               
     И неизбежно, впредь, чёрное сменится огненно-алым,               
     Новому дню гореть, но с послевкусием тайной печали.