Танго...

     Танго на мостовой,до губ кроваво - искусанных,               
     Плоть под моей рукой как манекен - искусственна.               
     Часто сбиваюсь с ритма.Сколько там четвертей ?               
     Смычки - опасные бритвы,в пальцах чумазых чертей.               
               
     Кто она,дама в красном?Булыжник шлифует каблук,               
     Думается о разном.Нет же...Отнюдь...А вдруг...               
     Скрыты глаза вуалью,мерцает фосфор Луны,               
     Нездешней,тайной печалью эти глаза полны.               
               
     Красное стало черным,сменилась вся декорация,               
     Мне показалось,что с чертом танго танцую я.               
     Где я ,и кто я такой? Лежу с камней не вставая,               
     И чьей это доброй рукой постелена мне мостовая?               
               
     Мыслю,а значит жив.Знать разминулся со смертью,               
     Видно не все чертежи в спешке доделали черти.               
     И неизбежно,впредь,черное сменится огненно-алым,               
     Новому дню гореть,но с послевкусием тайной печали.