¤
Любой из нас охотой опрометчив:
не птица счастье — сетью не лови...
Не кровь на платье, а всего лишь кетчуп,
приправой к неотловленной любви.
Любовь нам не обещана на завтра,
как кто-то, глупо обещая, пел.
С ней не придётся почивать на лаврах:
она охотник — грудь твоя прицел.
Кровит в горсти раздавленной морошкой
сквозь пальцы — это только проба сил...
Порой играет, словно мышкой кошка,
нет, не такую у небес просил...
Бывает что войдёт внезапно в штопор,
а следом катастрофа — камнем вниз,
где не"кому дыру в душе заштопать
и усмирить отчаянный каприз,
когда цунами по разбушхим венам,
от напряженья всё внутри дрожит,
а ты изображаешь манекена
под тяжесть навалившихся обид...
Живешь... но как разобранный на части...
Как будто взрыв разворотил нутро...
Всегда такое послевкусье счастья —
как пуля, раздробившая ребро...
Охота
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125042902154
Свидетельство о публикации №125042902154
Рецензии